Porta Portese.

Ho bisogno di una ventata d’aria fresca.

Ho bisogno di qualcosa di nuovo, che non puzzi di vecchio armadio, come la salsa di soia.

Ho bisogno di aprire tutte le finestre sul mondo, e vedere, e fare, e dire.

Ovunque mi giro però c’è solo roba usata, c’è da stare lì con le mani ficcate in quella merce impolverata, a cercare il capo meno usato, meno logoro, che non sappia di vissuto, che non sappia del vissuto di nessuno, anche se magari di storie ne avrebbe più di me, più di te, più di quel venditore ambulante che va urlando che la sua, di merce, è la più bella, è la più conveniente, è quella che s’è mantenuta meglio.

Penso che su quel bancone già non potrei starci, che io non sono merce che s’è mantenuta bene, sono tutta logora, ho troppe toppe, carine forse, colorate, sicuramente a fantasie psichedeliche, ma sono troppe, creano confusione, generano caos indistinto, e a nessuno piace il caos indistinto che racconta la storia di qualcun’altro.

Forse mi vedrei meglio ad un mercato dell’antiquariato, dove tutti chiedono ai mobili di sembrare più vissuti, di essere più impolverati, che alla fine una rosicchiatura qui e lì si può aggiustare, un buon falegname, un buon Geppetto, un buon chicchessia, lo potrebbe fare, lo migliorerebbe, e la gente ci godrebbe a raccontare la storia di quell’antico mobile.

Vedete che comunque, alla fine della fiera, niente sa di nuovo?

Non c’è nessuno che mi apre quella finestra sigillata e ci fa passare, chessò io, uno spicchietto di sole. Mi accontenterei di farlo entrare anche dal buchino della serranda, giuro.

Non lo voglio rileggere questo post.

Me lo tengo così com’è.

Ecco, questa per esempio, sarebbe una novità.

Però da qui ad avere il brivido, la pelle d’oca, eh.

Ce ne passa..

E come se ce ne passa.

Byez, la Nana.